Y burló a su dolor extendiendo el maquillaje de lágrimas sobre su rostro… Y sonrío a su impotencia, mientras su mirada se perdía en el vacío de una vida que nunca le perteneció… Fue tal y como ella lo había imaginado; Y en rojo se definieron los ríos que escapaban de su cuerpo, a través de unas manos cansadas de no acariciar… Acariciemos, acariciemos…
Joer…
Qué equivocados estamos, qué equivocados vivimos, simplemente porque decidieron que para vivir debemos saber cuantas menos cosas de la vida, mejor. El dolor es un monstruo que, como aquellos de las oscuridades de nuestra infancia, debe su tamaño a nuestra imaginación.
Besos
… y de eso, por desgracia tenemos un rato…
Besos, 39